КНИГА СТИХОВ

Земных стихов красивых слоги
Христом давно сочинены,
В особой книжице у Бога
От века все записаны.

А люди, морща лбы в потугах,
Из века в век рифмуя слог,
Считают стих своей заслугой,
Не веря, что им Бог помог.

Господь, открыв стихов ту книгу,
Диктует что-то из нее,
Даря поэту слово, рифму,
И радость думать, что его.

Но нету злых стихов в той книге,
Поскольку Бог – не велиар,
Лишь доброта в изящном виде,
Да список тех, кому сей дар.

Напрасно думать, что поэтам
Известны книги той стихи,
Их Бог пошлет, они ответом
Придут к кому-то на мольбы.

Кто заслужил, а кто заслужит,
Тому стихи прошепчет Бог,
И Дух войдет в того, кто нужен,
Кто людям послужить готов.

Дается дар сей не для славы,
Не для забавы и острот,
А чтобы люди понимали:
Не для земных они забот.

Неисчерпаем рифм источник
У Бога в книге той живой,
Один поэт поставил точку,
Но начал новый стих другой.

Господь нам прямо в сердце смотрит,
И видит, кто принять готов
Святое слово, не испортит
Такой поэт своих стихов.

Вот и сейчас, мой друг, читаешь
Ты строчки беглые мои,
И безрассудно полагаешь,
Что мне Бог книгу ту открыл.

Я силюсь, копошусь в умишке,
Надеясь получить ответ,
Что Бог открыл мне, ах, плутишка,
Никчемный из меня поэт.

Приятно думать, что я гений,
Не обольщайся, друг Артем,
Я лишь ловитель откровений,
Что Бог послал мне перед сном.

Поверь, читатель, не просил я
У Бога глянуть в книгу ту,
Осознаю свое бессилье,
И немощь, сердца пустоту.

Куда мне с Пушкиным тягаться,
Вот он в той книге знает толк,
К нему могу я постучаться,
И попросить мне дать урок.

Уж поздно, эк я разболтался,
Откуда все это взялось?
Какой-то механизм сломался
В распределении стихов.

Не хватит жизни сочинить все,
Все, что придумал дивный Бог,
Давай, Спаситель мой, прервемся,
Оставим книгу на потом…

8.03.2009